Una Voce Silenziosa Chiama

Ventitré studenti di Pennargento, l'Accademia dell'Eloquenza, stavano sull'attenti lungo il bordo esterno del Palco della Rosa, mentre sei di loro erano accovacciati, piegati in due dal dolore, faticando a soffocare i propri pianti strazianti. Che fossero in piedi o meno, si erano posizionati tutti in cerchio, guardando insieme colui che era considerato il migliore tra loro — Killian Lu — mentre preparava una maledizione destinata a fare a pezzi il Professor Razineth.

La lezione di quella mattina prevedeva un duello improvvisato sui Sette Atteggiamenti Fonetici: tono, ritmo, altezza, posizionamento, risonanza, acustica e volume. Killian, come i suoi compagni, aveva ipotizzato che Razineth, il rinomato esaminatore del corso di Intenzione e Sottotesto II, stesse usando quel duello come un semplice esercizio didattico. Con loro sorpresa, invece, Razineth si era rivelato implacabile e feroce nei suoi attacchi. Quel maestro d'inchiostro kor dal viso terreo, con il suo elusivo braccio d'inchiostro d'ombra, aveva superato facilmente i loro amuleti protettivi del cuore, squarciando i loro giovani spiriti come un coltello caldo nel burro.

A Killian era stato assegnato il volume. Era in assoluto il più difficile degli atteggiamenti da padroneggiare, per non parlare del controllarlo, e sapeva che l'attacco imminente avrebbe richiesto ogni briciolo della sua energia, sia per essere generato che per essere mantenuto. Data la sua reputazione stellare — era il figlio del grande Decano Embrose Lu — si trattava, ovviamente, di un compito calcolato; una mossa sicuramente orchestrata in combutta con suo padre, che, naturalmente, stava guardando da lontano, sempre a caccia di un qualsiasi margine di miglioramento.

Killian piegò le ginocchia e piantò i tacchi nel terreno. Lentamente e costantemente, iniziò a riempirsi i polmoni. Poi, come se stesse eseguendo le mosse provate di una danza mistica, fece oscillare le braccia nell'aria, evocando spesse corde di inchiostro che vorticarono intorno a lui per poi confluire in tre massicce sfere sospese sopra il palco.

"Wow," disse Razineth con sarcasmo. "Qualcuno allora ha preso sul serio le meditazioni estive." La sua voce era simile a un sibilo, stridente e serpentina, e le sue parole venivano trasmesse attraverso il suo mutevole scarabocchio che strisciava sopra il palco.

Killian pensò per un momento al proprio scarabocchio, Doco, e si rammaricò della sua assenza dal combattimento. Embrose riteneva che quella creatura fosse una distrazione e aveva esortato Killian a non fare mai affidamento sugli altri per combattere le sue battaglie. Doco non avrebbe combattuto il duello; mi avrebbe semplicemente aiutato qua e là. Killian sentì i denti digrignare per la frustrazione.

All'inizio della lezione, Razineth aveva dichiarato che si sarebbe imposto un limite per livellare il campo del duello, usando solo consonanti sorde in battaglia per dimostrare che un grande potere può risiedere nelle cose più piccole. Con lui, il semplice sibilo di una s trasformava la sua magia d'inchiostro in pugnali affilati, e lo schiocco di una p espelleva raffiche di cannone capaci di scuotere la terra.

"Allora?" disse il professore, con il volto duro e non impressionato dall'esibizione di Killian. "Il potere risiede nel respiro, ragazzo. Respira."

Killian interruppe i suoi movimenti al comando. Le massicce sfere d'inchiostro che aveva evocato rimasero congelate nel tempo, sospese in aria come macigni penzolanti.

"Ti accontenterei volentieri, professore," sussurrò Killian, "ma il fetore del tuo alito ha avvelenato l'aria!"

All'insaputa di Razineth, una linea d'inchiostro, più sottile della tela di un ragno, strisciava verso l'alto dal terreno come una lunga vite alle sue spalle; al tagliente insulto di Killian, questa scattò afferrando il professore, avvolgendogli il collo, il braccio sano e le gambe. Quattro rapide s sibilate tra i denti di Razineth recisero nettamente le catene d'inchiostro, ma nel tempo impiegato per liberarsi, Killian aveva già scagliato una delle sue sfere d'onice contro di lui. Un attimo prima dell'impatto, Killian vi urlò contro:

"Non è il momento di applaudire i tuoi sforzi, quando il nostro duello è appena iniziato!"

A quella frase, la sfera esplose e nei punti in cui caddero i suoi frammenti balzarono immediatamente troll fatti d'inchiostro che impugnavano martelli e asce. In risposta, un interminabile shh esplose dalla bocca del professore, evocando un'ondata d'inchiostro che si riversò dal suo braccio d'ombra e lo coprì in una sfera nera protettiva. I troll si misero a colpire febbrilmente lo scudo, ma così facendo venivano istantaneamente assorbiti, facendolo crescere ancora di più.

Killian scagliò rapidamente un altro masso d'inchiostro al suolo, urlando ancora più forte di prima. "Shh?! Quel suono rilassante di acqua corrente starebbe meglio se tu vi stessi annegando dentro!" Alla sua maledizione, il masso si trasformò in una colonna nera delle dimensioni di una torre, solida come la pietra. L'obelisco d'ossidiana si abbatté sullo scudo di Razineth come il martello di un fabbro sul metallo incandescente e informe, aprendo profonde crepe su ogni lato. Razineth rispose con una rapidissima raffica di t che, uscendo dalla sua bocca, si trasformarono in mille frecce nere capaci di decimare interamente la colonna. Quella dimostrazione lasciò Killian senza parole. Vedendo uno spiraglio, Razineth diresse le frecce contro di lui.

"Parassita decrepito!" imprecò Killian, permettendo all'istinto di sopravvivenza di superare momentaneamente le battute di spirito. "Serpente viscido!" All'istante, ogni frammento della colonna in frantumi si trasformò in corvi che intercettarono ogni freccia diretta al suo cuore. Poi, digrignando i denti, Killian radunò tutto il volume e il vetriolo che poté e li riversò nella sua ultima sfera.

"MUSCOLI SPRECATI! TENDINI SVUOTATI!

BESTIA SENZA AMORE DA UNA SCHEGGIA NATA!

MISERO SERVO FRUSTATO E MARCIO,

A DIR POCO UN FANNULLONE DA STRACCIO!"

Il cielo sopra di loro si oscurò mentre il masso si appiattiva in un disco vorticoso che sembrava estendersi per miglia. Un punto apparve improvvisamente al suo centro, l'inizio di un violento ciclone, e in meno di un battito di ciglia si abbatté al suolo, travolgendo il professore nella sua tempesta. La gola di Killian bruciava e sentiva il sapore del sangue, ma non poteva cedere:

"CAROGNA CAUSTICA, RIGURGITO DI RANCIO,

SACCO DI GAS SCHIFOSO DA LANCIO!

PIENO DI PIAGHE, DI GUAI INFETTATO,

SCORIA BRUCIATA E CORPO SCIACQUATO!"

Il veleno fortificò la sua ultima spinta per vincere la sfida, e attraverso il maelstrom vorticoso Killian scorse la sagoma di Razineth che lottava contro quell'esplosione di potere. Stava vincendo! I suoi occhi si spalancarono per l'aspettativa. Cercò lo sguardo dei sei compagni precedentemente colpiti dal professore, aspettandosi di vedere nei loro occhi la gioia della rivincita, ma vi trovò solo dolore — pietà per un'altra anima sfortunata che presto si sarebbe unita a loro nella miseria. E lui ne sarebbe stato la causa.

Fu in quel momento che Killian lo sentì — il dolore bruciante del colpo che avrebbe posto fine a quel violento scontro. Mentre era distratto, una sommessa t era sfuggita alla lingua di Razineth. Si guardò il petto e vide la punta della freccia nera e gocciolante che lo aveva trafitto da parte a parte. Cadde in ginocchio, lottando per estrarla prima che l'inchiostro gli penetrasse dentro.

Guardò i suoi compagni di classe per l'ultima volta e incrociò lo sguardo arrossato di Fannessa Fjyorne. Il suo Atteggiamento dell'altezza era stato calpestato da una mandria di cavalli di inchiostro selvaggi evocati da Razineth. Non erano amici e a malapena conoscenti; lei era una nuova studentessa e si erano scambiati a malapena un cenno di saluto dall'inizio del trimestre. Ciò nonostante, possedeva una gravità che attirò gli occhi di lui nei suoi. Gli rivolse un sorriso empatico di solidarietà. Killian le fu grato per quello.

Un attimo dopo, l'inchiostro del professore prese il sopravvento. Killian fu immediatamente sopraffatto da una totale disperazione e tristezza. Il suono schiacciante eppure familiare degli stivali dalla suola dura di suo padre che si allontanavano da lui risuonò dolorosamente nella sua immaginazione; poteva persino sentire il peso dei numerosi volumi di poesia bellica che suo padre gli avrebbe messo tra le braccia. Lo attendeva un lungo pomeriggio di studio. Mentre le lacrime gli rigavano il viso, si piegò in due e, come i sei caduti prima di lui, cedette a una crudele sconfitta.

Ci volle gran parte del pomeriggio perché Killian tornasse in sé. Fu incessantemente tormentato da attacchi di depressione e terribili allucinazioni, finché la maledizione a tentacoli d'inchiostro del professore non fu rimossa dalla sua colonna vertebrale e dalla gabbia toracica. Se fosse stato colpito da una seconda freccia, Killian si sarebbe sicuramente squarciato la carne da solo.

L'ultima allucinazione lo riportò al Liceo Loquace, l'intenso terreno di addestramento nascosto tra i numerosi corridoi del Biblioplex. Il corso era obbligatorio, ma destinato solo agli studenti degli ultimi anni di Pennargento. Killian, su suggerimento del padre, aveva sostenuto il test per entrare e, come previsto, lo aveva superato a pieni voti. Il Liceo ospitava una foresta incantata e in continua crescita che travolgeva e soffocava chiunque rimanesse intrappolato sotto le sue foglie. Maledire la flora senza sosta era l'unico modo per sfuggire a morte certa. Questa era una sfida che era stata affrontata da centinaia di maestri d'inchiostro per decenni, incluso Embrose, e Killian vi era sopravvissuto. In quel ricordo distorto dalla maledizione, tuttavia, le piante gridavano orribilmente, come soldati feriti che supplicavano per la propria vita mentre lui era costretto ad abbatterle senza pietà. Il cuore gli faceva male alla vista di tanta distruzione, e odiava se stesso per aver distrutto così tante cose belle.

Killian aprì gli occhi e si ritrovò a fissare un'infermiera pennamante dal viso gentile, circondata da un'increspatura di luce dorata. Era in infermeria, riposava su una morbida brandina. La luce del sole entrava dalle alte finestre di pietra, facendo risplendere l'intera stanza della stessa tonalità dorata dell'infermiera — una brillantezza rifratta nelle ali bianche da gufo della Decana Shaile. Era in piedi all'ingresso della stanza, mentre osservava l'infermiera estrarre un altro filamento dell'inchiostro di Razineth dal petto nudo di Killian.

"Poesia bellica," esordì la Decana Shaile. "Una magia così antica trova la sua strada solo verso i più diligenti di Pennargento. Tuo padre sarebbe... diciamo... moderatamente soddisfatto?"

Killian si schiarì la gola diverse volte, sentendo ancora pesante il peso del duello.

"I maghi come te, figlio del grande Embrose Lu," continuò la decana con un sorriso quasi cinico, "possono avventurarsi in profondità inimmaginabili di potenziale — sia nella luce che nell'oscurità. Ti avverto, però. Devi imparare ad accogliere la luce di tanto in tanto. Fa bene all'anima."

"La magia bianca non è efficace in battaglia, temo," rispose Killian, proprio prima che l'infermiera rimuovesse dal suo cuore l'ultimo filamento di dolore risvegliato.

"Al contrario," replicò Shaile. "La battaglia è proprio il momento in cui è più efficace. Può vincere la guerra."

Killian fissò gli occhi gentili della decana, aspettandosi dell'altro. I consigli che elargiva non erano mai sbrigativi; il suo obiettivo era sempre quello di trasmettere una saggezza duratura attraverso il pensiero critico. Lei e suo padre differivano in questo, il che alimentava il loro rapporto conflittuale. Nella visione del Decano dell'Ombra, la saggezza si otteneva solo attraverso il rinforzo negativo. Come avrebbero mai potuto andare d'accordo?

"Come un buco in un arazzo," continuò lei, "la luce può perforare anche l'oscurità più ostinata. Ma per quanto ci provi, e sebbene a volte possa attenuarla, l'oscurità non potrà mai perforare la luce."

Killian rifletté per un momento sulle sue parole, ma i suoi pensieri furono interrotti da un dolore alla mano. Sussultò, grattandosi il palmo.

"Niente riposo per chi è guardingo, suppongo," disse Shaile con un sorriso, conoscendo bene quella reazione negli studenti di Pennargento.

Killian balzò immediatamente in piedi, afferrò le sue vesti e marciò verso la porta. Prima di uscire, Shaile lo fermò posandogli una mano leggera sulla spalla.

"Il cosmo è vasto," disse con un tocco di spirito materno, "e gli Eloquenti non sono gli unici a plasmarlo. Non spendere tutta la tua magia in un solo posto."

Killian si diresse dritto verso i moli — la via più veloce per il Biblioplex, e suo padre si sarebbe mosso lungo il fossato. Il luogo dell'incontro era stato scritto sul suo palmo in patriscrit, ovvero l'inchiostro genitoriale, che gli insegnanti e i genitori degli Eloquenti usavano per ricordare ai figli gli appuntamenti imminenti o le cose che dimenticavano spesso. Senza contare che prudeva da morire finché ciò che vi era scritto non veniva pronunciato ad alta voce.

"Semantica," disse Killian. Il patriscrit svanì.

Arrivò al Molo XVII giusto in tempo per vedere la barca diretta a Semantica che si staccava. Immediatamente si lanciò in uno scatto. Poi, raggiungendo il bordo del molo, balzò in avanti.

"Come pietre salde, scure e di passaggio, le acque sotto i piedi mi diano il viaggio."

Killian pronunciò l'incantesimo ad alta voce mentre volava in aria, e le acque risposero di conseguenza — increspandosi di energia bianca che formò diversi punti solidi su cui ogni piede sospeso poteva atterrare. Passo, passo, passo. E con un balzo finale, toccò il ponte della barca.

Killian preferiva l'isolamento ma, con suo disappunto, non avrebbe fatto quel viaggio da solo. Seduta all'estremità opposta della barca c'era un'altra studentessa di Pennargento, che si girò al tonfo dei suoi piedi e tirò indietro il cappuccio.

"Quindi è così che il grande Killian Lu non arriva mai in ritardo a nulla," lo stuzzicò Fannessa con un sorriso. "La magia di luce serve a qualcosa, a quanto pare."

Era una cosa che direbbe suo padre.

Killian sospirò mentre si sedeva di fronte a lei. Fannessa si rilassò sulla sedia, con le due lunghe trecce scure che le oscillavano sulle spalle, e lo squadrò con occhi dalle sfumature color lavanda che risaltavano sulla sua pelle mogano. Killian intuì che era il tipo di persona in grado di passare senza sforzo da uno stato solare e vivace a uno calcolatore e misterioso in un lampo.

"Allora, quel Razineth, eh?" esordì lei. "Prende quel corso maledettamente sul serio, non è vero?"

"È un corso serio," rispose Killian chiaramente.

"Vero. Ma una freccia al cuore è piuttosto spietata."

"È stato un duello di successo."

"Di successo?"

"Ho imparato una nuova debolezza. Ho esitato. Non succederà più."

Fannessa fece un sorrisetto, affascinata dalla sua risposta.

"La misericordia è per i folli," dichiarò. Lui annuì per riflesso. Suo padre aveva detto la stessa cosa molte volte. Per quanto si sforzasse, però, era un motto che Killian non poteva fare davvero suo.

"In ogni caso, sei stato davvero incredibile oggi. Un potere così oscuro e grezzo. Avresti potuto uccidere un mago inferiore." Sorrise. "Sarebbe stato uno spettacolo da vedere."

"Non stavo cercando di ucciderlo," disse rapidamente Killian. "Io non voglio uccidere... stavo solo cercando di vincere."

Fannessa scivolò sul bordo del sedile e si sporse ancora più vicina, assorbendo la sua nuova energia nervosa. Lo guardò mentre si toccava la pelle del collo, massaggiandosi la gola.

"Ti sei fatto male?"

"No," disse Killian bruscamente. "Sto... starò bene."

Le sue sopracciglia si sollevarono come se un'idea fantastica stesse prendendo forma. "Sai, un uccellino mi ha parlato di un elisir in grado di guarire il mal di gola in pochi minuti. Potrei conoscere una ragazza che conosce un tipo al Capolinea dell'Arco capace di prepararne uno senza problemi."

"Il Capolinea dell'Arco è per i fannulloni e i ritardatari," disse Killian. "Ci sono regole secondo le quali un Lu deve comportarsi."

"Così ho sentito," quasi cantilenò lei con un sorriso malizioso. "Potresti doverne infrangere una. O tornare di nuovo in infermeria. Al Decano Lu non piacerebbe affatto."

"Non posso."

"Giusto." Si risedette, senza fare alcuno sforzo per nascondere la sua disapprovazione. "Strixhaven dopotutto è un istituto di istruzione. Niente di più." Si alzò in piedi. "Niente riposo per chi è guardingo, suppongo."

Quest'ultima frase colse Killian di sorpresa. Era la stessa che la Decana Shaile gli aveva rivolto appena prima che lasciasse l'infermeria.

La barca urtò improvvisamente contro il molo di Semantica. Con un aggraziato balzo all'indietro, Fannessa scivolò su un'altra imbarcazione che passava di lì — una diretta verso il Capolinea dell'Arco.

"Dovresti uscire al sole ogni tanto, Killian Lu," disse, gettandosi le trecce dietro le spalle. "Non siamo fatti per crescere nell'ombra."

 Killian rimase seduto per un momento mentre la barca di lei scompariva, riflettendo sulle sue parole e sapendo esattamente a quale ombra si stesse riferendo. Sentì un calore nervoso salirgli sulla pelle mentre la sua mente ricominciava a rimuginare. Un altro scossone da parte dell'imbarcazione, indispettita dal fatto che lui non fosse ancora sbarcato, lo salvò dalla spirale dei suoi pensieri.

Scattò su per la scalinata di pietra che conduceva al Biblioplex e attraversò in fretta l'ampio salone centrale. Divincolandosi senza sforzo tra frotte di studenti impegnati in gioviali conversazioni non accademiche, si diresse verso un alto arco di pietra su cui erano incise le parole Salone di Semantica.

"Killian Lu!" lo chiamò all'improvviso una voce maschile. Dall'oscurità dell'arcata apparve la mole imponente di Quintorius, uno studente di Archeorocca.

"Ciao, Quint," disse Killian.

"Tutta Pennargento sta parlando di te e del tuo duello di oggi," rispose Quintorius con gli occhi intensamente lucidi. "Anche Archeorocca." Ridacchiò sottovoce. "Beh, in realtà solo io. Il volume è una cosa maledettamente seria. Da quel che si dice, hai un talento naturale."

"Tu ami proprio fare ricerche," disse Killian, ricordando quanto spesso lo avesse visto fare avanti e indietro tra gli scaffali la scorsa estate. Praticamente viveva in biblioteca.

Manovrando abilmente intorno all'immensa pila di libri che stringeva tra le braccia, Quintorius recuperò un sottile tomo con la sua proboscide elefantina e lo porse a Killian.

"Dobarius Egolt, il Pennamante Muto," lesse Killian ad alta voce. "Un muto?"

"Ha scagliato tutti i suoi incantesimi usando un'antica forma di linguaggio dei segni dopo che il volume gli ha tolto la voce," esclamò Quintorius. "Era incredibile. In effetti, convinse un intero esercito a deporre le armi e a stringersi la mano in segno di tregua. Aveva capito che la morte e la distruzione sono note che qualsiasi strumento può suonare." Picchiettò la proboscide sul libro. "La sinfonia della creazione è molto più drammatica."

Si fermò per un momento, come sorpreso dalle sue stesse parole.

"Che modo molto da Pennargento di esprimersi," concluse Quint con un'altra risatina.

Killian avvertì un'altra fitta al palmo della mano.

"Devo andare," disse Killian, superandolo di fretta. "Le mie meditazioni stanno per cominciare."

 Il Salone di Semantica era perennemente immerso nella luce lunare e avvolto da una fitta nebbia. Una candela brillava attraverso quella foschia lattiginosa, invitando Killian ad avanzare, ed egli seguì la luce a passi affrettati.

Embrose se ne stava nell'ombra di un alto scaffale di libri, imponente e minaccioso, con le vesti nere che sbattevano a causa di un vento rigido che faceva turbinare la nebbia. La sua pelle appariva grigia sotto i raggi argentati della luna, ma il bianco dei suoi occhi perforava l'aria torbida come una coppia di stelle. A breve distanza da lui c'era un tavolo di legno e, sopra di esso, la candela che aveva guidato Killian fin lì. La fiamma illuminava le pagine di un libro dalla spessa rilegatura.

"Ti sei lasciato vulnerabile, non è vero?" domandò Embrose con una voce così profonda da far tremare il terreno.

"Pensavo di aver intercettato tutte le frecce del professore, padre," rispose Killian, sapendo già che nessuna risposta avrebbe potuto evitare la sgridata imminente.

"Pensavi male, non è vero?"

"Forse se a Doco fosse permesso di combattere di nuovo al mio fianco... lui mi aiuta sempre nei momenti di difficoltà."

"Questa non è una maledetta partita a Torre dei Maghi, Killian. Affidarti al tuo scarabocchio ti rende dipendente, debole e deconcentrato." Fece un passo avanti, con gli occhi che fiammeggiavano. "Gli Eloquenti, i supremi arbitri del cosmo e i garanti di ogni contratto magico, sono risoluti e incrollabili nella loro parola. Gli Eloquenti, il prestigioso ruolo che intendi raggiungere dopo il tuo percorso qui, non traggono beneficio..."

"...dalle distrazioni. Lo so," lo interruppe Killian con un sospiro stizzito.

Abbassò lo sguardo sul pavimento per sfuggire alla disapprovazione che irradiava dal volto duro di suo padre.

"Oggi il tuo respiro era affannoso; avevi le spalle sollevate fino alle orecchie; continuavi a protendere il collo come un daemogoth delle vaste terre. Ti farai male, o peggio, se continui a evocare la magia in questo modo!"

"Chiedo scusa, padre," disse Killian, facendo tutto il possibile per mascherare la raucedine nella propria voce. "Non mi aspettavo di dover duellare così presto. E per di più con un professore."

"Dovresti sempre aspettarti l'inaspettato," ribatté Embrose con ferocia.

"La magia di luce sarebbe inaspettata," mormorò Killian a bassa voce. "Forse creare qualcosa sarebbe meglio che distruggerlo."

"Le belle parole di pennamanti e lumamanti non ti salveranno da morte certa!" tuonò Embrose. "I cuori degli Oriq che si affrontano in battaglia non si piegano; le anime dei cacciatori di maghi non vengono mai risanate. Devono essere spezzate!" Fasci d'inchiostro esplosero da lui come lava nera e fuoco bianco da un vulcano. "Sei destinato a diventare uno dei più grandi maestri d'inchiostro della storia. Proprio per questo, molti nemici cercheranno di sottrarti quella grandezza. Non devi mai offrire loro un'opportunità!"

"Ho capito," sussurrò Killian bruscamente, con gli occhi ancora fissi a terra.

"Cosa hai detto?"

Killian si raddrizzò rapidamente e sollevò la testa. "Ho detto: 'Ho capito, padre'."

Nel silenzio tangibile che seguì, Killian vide i muscoli della mascella del decano contrarsi più volte — un impercettibile digrignare di denti dietro una smorfia a labbra strette. Sentì gli occhi penetranti di suo padre che lo studiavano. Sperando di allentare la tensione, Killian si trascinò verso il tavolo e si sedette di fronte al libro, aperto intenzionalmente su un capitolo intitolato: "Treno ed Epicedio: Poesia Bellica Perduta".

"Le tue parole devono essere come pugnali seghettati, abbastanza taglienti da staccare la carne dalle ossa. Viscera la preda che sei venuto a cacciare e banchetta con essa. Questo è l'unico modo per sconfiggere i tuoi nemici. Comprendi?"

"Sì, Decano Embrose."

Embrose esitò un istante prima di voltarsi per andarsene, scosso dalla rigida formalità delle parole di Killian.

"Questo è per il tuo bene, figliolo. Un giorno lo capirai."

Fannessa gli scagliò contro le sue maledizioni, ma nessuna riuscì a penetrare la luce. Killian ripeté gli stessi gesti compiuti per creare lo scudo e la sfera luminosa crebbe finché alla fine non la travolse, bloccandola sul posto. Avvicinandosi e fissandola nei suoi occhi selvaggi e spaventati, Killian batté la lingua contro la parte posteriore dei denti e rilasciò una morbida t. Una freccia, dorata e luccicante, intrisa di una virtuosa intenzione, si materializzò nell'aria. Scivolò dolcemente e si conficcò in lei.